Salut tout le monde, bienvenue dans un nouvel épisode de Cloudbase Mayhem. Je suis un peu en retard cette semaine. Je suis rentré de Macédoine avec une tonne de travail sur le projet de la maison et on vient de fêter les cinq ans de ma petite fille. Du coup, j'ai un peu de retard sur les enregistrements ; j'ai des épisodes vraiment sympas prévus, mais je n'ai pas encore pu les caler avec les décalages horaires et tout le reste. Le prochain est avec Baptiste Lambert qui a dominé en Macédoine et qui s'est très bienbehaved aux Européennes qui viennent de se terminer. Il a fini premier ou deuxième, je crois, cinq jours sur sept en Macédoine, ce qui était assez remarquable. J'en ai discuté avec lui après la compétition et je vais l'inviter sur l'émission pour qu'il partage tous ses secrets et tout ce qu'il a appris de l'équipe française.
Et je crois qu'il est actuellement troisième au monde. Donc ça devrait être super sympa. Un petit point administratif rapide avant d'entrer dans l'histoire. J'ai plein d'autres casquettes Recaps dans pas mal de couleurs différentes. Je les mettrai sur le site dans les prochains jours. Alors si vous attendiez un style ou une version différente, allez jeter un œil. Et je vous retrouve dans quelques semaines. Voilà, c'est tout pour moi. J'espère que vous profitez bien de cet été. Il y a eu des vols énormes ces deux dernières semaines en Europe et certains commencent à avoir lieu ici aux États-Unis. Ça a l'air d'être un bel été. Mais j'ai dû mettre de côté la construction et le plaisir de faire ces podcasts parce que c'est tout le vol que je fais ces jours-ci. Donc ce podcast est assez différent.
Je vais vous raconter une histoire de mes jours de navigation. Le seul lien avec le parapente, c'est que nous faisions une course de Bali à Langkawi. Et par « nous », je veux dire le bateau et moi. C'est une histoire en solo parce qu'on essayait d'aller à Bir en Inde pour voler. Mais on venait de terminer une grosse saison complète en Asie du Sud-Est, en commençant à Palau et en finissant là-bas à Bali. Et mon équipage, mon chef, ce gars nommé Bobby qui était mon guide, c'était un super guide. Il venait de Bali. Il avait un passeport expiré et ne pouvait pas quitter le pays. Et Jody, ma partenaire à l'époque, a dû aller à Kuala Lumpur pour obtenir nos visas pour l'Inde.
Et ma première officielle, cette fille, Sunita, qu'on avait sortie d'un contrat de travail forcé à Palau. C'est une autre histoire. C'était une super petite fille du Népal qu'on avait un peu sauvée. Et elle a été une membre d'équipage formidable pendant plusieurs mois. Elle n'a pas pu continuer. Je ne me rappelle plus pourquoi. Enfin bref, à la neuvième heure, je me suis retrouvé sans équipage et j'ai dû piloter seul Discovery, ce catamaran. Je l'ai commandé autour du monde de 2006 à la fin de 2011 dans le cadre d'une expédition de kitesurf dans laquelle j'étais très impliqué. J'y suis encore impliqué maintenant, mais je ne dirige plus le bateau, évidemment. Mais c'était notre navire. Et je devais le prendre.
J'ai dû la mener à travers la mer de Java et le détroit de Malacca, les deux couloirs maritimes les plus fréquentés au monde. Et je devais le faire en solo. Beaucoup de gens disent toujours que les meilleurs podcasts sont des histoires. Et celle-ci est l'une de celles où il s'est passé énormément de trucs de dingue, évidemment, sur le bateau pendant toutes ces années et ces deux tour du monde. Mais c'était l'une des plus folles. J'écrivais des blogs sur toutes nos aventures là-bas. Celle-ci s'appelait Hell Hath No Fury. Et comme je l'ai dit, ça n'a pas grand-chose à voir avec l'aviation. J'étais un pilote très passionné à l'époque, je venais juste de commencer, j'étais assez novice et j'essayais de me faire des heures de vol pour quitter l'océan. Mais avant tout, il fallait amener le bateau du point A au point B, de Bali jusqu'à Langkawi, en Malaisie.
C'était environ 1500 milles à travers les deux routes maritimes les plus fréquentées de la Terre, avec une météo assez horrible sur tout le trajet. Et ensuite, il fallait quitter l'équateur, ce qu'on traverse toujours via les calmes équatoriaux. Mais dans cette partie du monde en particulier, c'est vraiment atroce parce qu'on se prend ces tempêtes de dingue qui viennent de Sumatra. Elles s'appellent d'ailleurs les Sumatras. Voilà un peu le contexte. Je vais en fait vous lire cette histoire. C'est juste que, pour une raison quelconque, ça me trotte dans la tête ces derniers temps. Et je me suis dit que vous apprécieriez. Alors, c'est parti. Je vais lire Hell Hath No Fury. Je connais pas mal d'amis qui envisagent de se mettre à la voile. Et je vais vous lire ça. Je vois bien des choses qui peuvent arriver en mer, alors que ceci soit un petit avertissement. Heureusement, tout n'est pas comme ça, mais ça peut l'être.
Voici. Après notre dernier voyage qui s'est terminé à Bali, j'avais 24 heures pour ravitailler le bateau, réparer une demi-douzaine de problèmes mécaniques urgents, quitter le pays et trouver un équipage. Sunita et Bobbi étaient retenues à Bali et Jodi devait être à Singapour pour organiser les visas de voyage. Je n'avais aucune envie de naviguer seul sur 1500 milles à travers l'équateur sur la route maritime la plus fréquentée au monde. J'ai supplié tout le monde que je connaissais, peu importe leur expérience, mais personne n'a pu s'engager. À mesure que le jour du départ avançait, la réalité, que j'avais essayé d'ignorer avec optimisme, s'est imposée. J'ai foncé sur ma moto de location jusqu'au supermarché, achetant avec témérité un sac rempli de produits frais, du chocolat, beaucoup de café et une bouteille de scotch. Je l'ai déjà dit seul, croyez-moi, c'est une nécessité. J'étais épuisé. Nous venions de terminer quatre voyages consécutifs.
Au lieu de dormir toute la nuit, j'ai enchaîné les e-mails sans fin, car je n'avais plus eu d'internet fiable depuis des mois. Quand j'ai fini par céder à l'épuisement, au lieu de dormir, je me suis inquiété du pilote automatique, qui était capricieux. Même une personne bien reposée ne pourrait tenir la barre manuellement que quelques heures avant de commettre des erreurs chronophages. Le pilote automatique me permettait aussi de quitter la barre pour m'occuper de choses comme les cartes, les ventes et la nourriture. L'autre appareil qui devait fonctionner parfaitement était le radar. Une fois arrivé en mer de Java, il y aurait une succession interminable de navires gigantesques. Des cargos, des vraquiers, des pétroliers, etc., voyageant à 25 nœuds dans les deux sens. À partir du moment où l'œil humain peut distinguer un navire à l'horizon, voyageant à cette vitesse, il ne reste que huit minutes avant qu'il ne puisse vous percuter. Une alarme de garde sur le radar retentit si une cible s'approche trop.
Avec un équipage reposé, le radar n'est qu'un complément à une veille attentive. Mais pour moi, le radar était la première ligne de défense. Il ne pouvait pas rester éveillé et vigilant pendant dix jours. La mer de Java et le détroit de Malacca sont peu profonds et encombrés par des centaines d'îles. Certaines ne font pas plus d'un acre, et d'autres comme Java, Bornéo et Sumatra s'étendent sur des centaines de kilomètres. Je n'avais pas d'autre choix que de naviguer dans les mêmes eaux que les géants. Des milliers de bateaux de pêche compliquent encore les choses. Java est l'île la plus peuplée de la Terre, et beaucoup d'habitants tirent leur subsistance des prises de la mer de Java. La nuit, les lumières de ces navires sont si denses et brillantes qu'elles ressemblent à des villes peuplées plutôt qu'à un vaste océan infini. Même si vous ne déviez pas des couloirs de navigation, il est facile de les voir. Le !
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À minuit, nous avions franchi le détroit de Lombok. C'était déjà une sacrée performance en soi. Je pouvais maintenant me détendre un peu car nous avions l'océan des deux côtés du bateau et les courants, qui peuvent dépasser sept nœuds dans le détroit, commençaient lentement à lâcher prise. L'ordinateur fournit constamment des mises à jour sur notre heure d'arrivée estimée en fonction de notre vitesse réelle. J'ai appris qu'il est généralement démoralisant de regarder ce compte à rebours changeant sans cesse, mais sachant que nous devions arriver dans 10 jours pour le remorquage prévu du Discovery, je ne pouvais m'empêcher de pousser un cri de joie à mesure que les heures et les jours diminuaient avec notre accélération. Un nœud de plus de ce côté équivaut à un jour et demi de moins sur le trajet. J'ai mis le Guard Llama sur le radar, réglé mon réveil pour 20 minutes, et je me suis endormi profondément. Aussi pénible que cela puisse paraître, le corps finit par s'adapter à ces brefs moments de repos.
L'alarme me fait toujours sursauter, mais c'est un élément nécessaire de la nuit. À l'aube, je me sentais vraiment reposé. Une belle brise du sud se levait, un soulagement bienvenu puisque nous avions consommé du carburant précieux en naviguant à moteur toute la nuit. Je tiens à remercier l'équipage pour son aide lors du tournage de cette vidéo. J'ai baissé la grand-voile, mis en place le foc et le gennaker, et nous avons pris le large en descente de vent, aile contre aile, en direction du nord-nord-ouest à travers la mer de Java. Le Discovery semblait naviguer plus lentement que d'habitude, ce que j'ai attribué au courant, mais les instructions de navigation pour la zone contredisaient cela, affirmant, si tant est qu'il y en ait, une tendance au nord en octobre. Notre hauban était-il si endommagé qu'il nous ralentissait ? Si le vent faiblissait, j'aurais dû descendre en bas pour vérifier. Je me souviens que durant les 48 heures suivantes, hormis quelques visites de dauphins, nous avons continuellement modifié notre cap pour laisser une large marge au nombre croissant de bateaux.
La nuit, peu importe l'heure, je pouvais compter plus d'une douzaine de navires à l'horizon, la plupart pesant plus de 3 000 tonnes. Le Discovery, à 25, avançant à plus de 20 nœuds. Quand le vent s'est calmé le troisième jour, j'avais instauré une routine. Le jour, j'essayais de bien manger, de lire un peu, et je m'autorisais un DVD par jour en fixant l'ordinateur portable à la station de navigation pour pouvoir rester de veille. J'avais abandonné depuis longtemps toute tentative de porter des vêtements, car les journées étaient misérablement chaudes et humides. Pourquoi pas ? Je dois jouer le rôle du capitaine responsable presque toute l'année. Je pourrais bien essayer de profiter autant que possible de ce voyage. Mais tout semblant de plaisir était sur le point de prendre fin. Des cieux menaçants ont remplacé le stratus gris qui nous servait de couverture depuis le départ. Nous étions encore à 500 milles au sud de l'équateur, et il semblait que les affreux grains équatoriaux allaient hanter notre avenir.
Le lendemain matin, la première d'une longue série de tempêtes a frappé. Des gouttes de pluie de la taille de balles de golf tombaient en rideaux déchaînés. La visibilité est tombée à moins de 20 mètres. Je pouvais à peine distinguer la proue du bateau depuis l'intérieur du salon. Avant l'averse, j'avais compté deux douzaines de navires dans toutes les directions, et là, je ne voyais plus rien. L'écran du radar n'était qu'un blanc neige, ses échos incapables de percer les cascades d'eau. Il était impossible de voir les autres navires, et tout aussi impossible pour eux de nous voir. Je me sentais comme un aveugle debout au milieu de voies ferrées convergentes avec des locomotives arrivant de partout. On n'avait nulle part où fuir. De gigantesques éclairs brûlaient l'air lourd, suivis immédiatement par des explosions de tonnerre qui faisaient vibrer le bateau. Je ne voyais rien. Je ne voyais rien. Je ne voyais rien. C'était continu, comme si le ciel était surchargé de milliards de bougies d'allumage de la taille de montagnes, toutes s'enflammant en même temps.
Je me rappelle encore très bien cette première nuit avec ces tempêtes. Juste mes cheveux, je sortais sur le pont. J'avais encore des cheveux à l'époque, et ils se dressaient tout droits comme des flèches. Je devais ressembler à Einstein. Il y avait tellement d'électricité dans l'air. C'était vraiment impressionnant, ça vous secouait un peu. Pendant la première heure, je suis resté médusé par le déluge, mais au fil du temps, mes nerfs ont commencé à lâcher. À la fin de la deuxième heure, avec une météo sans aucune accalmie, j'ai commencé à trembler. J'étais trempé et nu, mais les tremblements n'étaient pas dus au froid. Je n'arrêtais pas de sonner notre corne de brume, même si je savais que c'était inutile. Un navire qui approchait ne l'entendrait pas, et certainement pas à temps pour ralentir ou changer de cap. À la quatrième heure, j'étais vraiment terrifié à en perdre la raison. J'ai essayé de chanter. J'ai essayé d'écouter de la musique. J'ai même essayé le scotch, mais je n'arrivais pas à me calmer.
De toutes mes années en mer, je n'avais jamais eu aussi peur, jamais me suis senti aussi insignifiant. Je n'aime pas compter sur la chance pour éviter de me faire percuter, mais c'était la seule arme que j'avais. Je me tenais sur le pont et je jurais contre le ciel noirci, en secouant le poing comme un enfant en pleine crise. Je ne me rappelle pas exactement. Je m'éloigne un peu du script ici, mais je ne me rappelle pas exactement, mais c'était la neuvième ou dixième fois que je traversais l'équateur à ce stade, et j'étais en mer depuis environ 10 ans pile. J'ai commencé en 99. C'était 2009, donc 10, 11 ans. À la tombée de la nuit, qui était indiscernable du jour, j'étais en mer depuis environ 10 ans. J'étais en mer depuis environ 10 ans. J'étais en mer depuis environ 10 ans. J'étais en mer depuis environ 10 ans. Le jour où l'averse est passée après près de six heures d'enfer, elle a été remplacée par une autre d'une puissance et d'une férocité égales, et une autre, et une autre, et une autre.
Le matin du sixième jour, après avoir lutté pendant près de 48 heures, je fus brusquement réveillé par le silence. Plus de torrents de pluie, plus de coups de tonnerre, seulement le bourdonnement régulier des moteurs. Je levai ma tête fatiguée de son oreiller mouillé et scrutai le ciel. Il avait la même apparence qu'avant, mais la mer était parfaitement calme et le silence était saisissant. Je me préparai une tasse de café qui avait perdu tout son goût. Je bus une tasse de café qui avait perdu tout son goût. Je bus une tasse de café qui avait perdu tout son goût. Je bus une tasse de café qui avait perdu tout son goût. Il y a longtemps que les ingrédients pour me tenir éveillé avaient disparu, et je restai assis à la poupe dans une transe complète, mes membres endoloris par la tension nerveuse. Je coupai les moteurs et nous nous arrêtâmes. Pendant un moment, je fixai simplement l'horizon, résigné, sans aucune pensée. Mais le calme était aussi insupportable que les tempêtes. Mon esprit avait besoin d'activité, de quelque chose d'autre que la peur pour s'occuper. Je pris mon masque, mes palmes et une spatule en métal et je plongeai au milieu du détroit pour gratter la couche de créatures qui, par endroits, faisait trois pouces d'épaisseur.
Pas étonnant qu'on ait été si lents. Le travail a pris deux heures et demie. Je me suis nettoyé les mains, qui saignaient et brûlaient à cause du contact avec les bernacles tranchants, j'ai démarré les moteurs et nous avons continué vers le nord à deux nœuds de plus qu'avant. Une sale infection à staphylocoques s'était installée sur ma jambe gauche et se transformait en un petit volcan, signe certain de mon épuisement physique. Je tombais en morceaux. Une note sur le staphylocoque, je m'écarte encore du script ici. Quand nous avons traversé le canal de Panama lors de notre première année avec ce bateau en 2007, nous avons fait ce grand voyage avec tous ces pros et ce gros truc médiatique. Nous avions 25 personnes à bord. Vous savez, d'habitude nous en avions six et nous étions juste complètement épuisés. J'étais au-delà de l'épuisement.
J'étais toujours épuisé à piloter ce bateau, mais là, j'étais au-delà de l'épuisement. Et Jody et moi avons commencé à avoir ces infections à staphylocoques très régulières, qui étaient parfois mortelles pour elle. Elle en avait dans la tête et dans des endroits qui étaient, vous savez, juste trop proches du cerveau. Et il fallait être, vous savez, catégorique pour prendre des antibiotiques très sérieux. Moi, j'en avais aux genoux, aux coudes, et ça prenait... j'ai pris des antibiotiques pendant la première année. Et puis, j'ai commencé à me méfier de prendre autant d'antibiotiques. Alors quand j'en avais, je les laissais juste suivre leur cours. Donc vous traversez ces quelques jours vraiment rudes de fièvre, en étant, vous savez, vraiment malade. Et puis finalement, vous savez, ça part après deux ou trois semaines, et puis j'avais une semaine ou deux d'intervalle avant d'en avoir une autre.
Mais j'ai appris depuis que Bruce, qui m'avait soutenu lors des premières X-Alps, était médecin et qu'il m'a aidé tout au long de ça parce qu'il était souvent sur le bateau, mais c'était essentiellement dû à un épuisement pur et simple. Les infections à staphylocoques, c'est ce qu'on attrape souvent à l'hôpital quand on est vraiment malade, et elles peuvent être graves, voire mortelles. Alors, j'ai commencé à avoir une infection à staphylocoques assez grave pendant ce voyage. Retour au script ici. Le matin du septième jour, j'ai réalisé qu'on n'avait pas assez de carburant. Les journées de mouvement étaient si longues que je ne pouvais même plus respirer. Je ne pouvais plus respirer. Je ne pouvais plus respirer. Je ne pouvais plus respirer.
Je ne pouvais plus respirer. Je ne pouvais plus respirer. Je ne pouvais plus respirer. Je ne pouvais plus respirer. Je ne pouvais pas...
deux douzaines d'hommes sales se sont massés sur leur pont arrière et m'ont regardé avec amusement, épuisé et décharné, à quelques étages de là, en criant à l'aide en utilisant de longues cordes. Leur équipage a hissé deux de mes jerricans vides et les a remplis de diesel, puis les a redescendus en projetant du carburant partout sur le pont. Le carburant était aussi sale qu'il était impossible de le faire passer par l'entonnoir du filtre jusqu'au réservoir, ce qui m'a fait renverser plus d'un gallon sur les ponts en teck. J'ai méticuleusement retiré le filtre à la main et j'ai lentement versé quelques gallons dans l'entonnoir, en espérant que ce soit assez pour nous amener au port de Discovery. J'ai accosté dans la marina chic juste de l'autre côté du chenal de Singapour, juste après le coucher du soleil. Jody m'a rejoint sur les quais et nous avons éclaté en une dispute houleuse. Elle était frustrée par le manque de progrès sur les visas et je n'avais pas la force d'encaisser la nouvelle. Nous avons dîné en silence et loué une chambre à l'hôtel ; sans surprise, aucun de nous n'a beaucoup dormi. Jody devait prendre le ferry au lever du soleil pour retourner à Singapour afin de prendre un vol pour Kuala Lumpur, où elle espérait obtenir les visas, et je devais me rendre à l'aéroport pour prendre le vol vers Kuala Lumpur pour pouvoir reprendre en mer en début d'après-midi. J'avais le bateau ravitaillé, nettoyé et prêt à partir. Cinq minutes après avoir quitté la marina, le cadran de régime du moteur de port a lâché et le pilote automatique ne fonctionnait plus. J'ai arrêté le bateau, sauté dans la salle des machines, resserré la courroie du ventilateur, ce qui a réparé le cadran de régime, changé les filtres à carburant qui devaient de toute façon être faits, et j'ai fait tout ce que j'ai pu pour réparer le pilote automatique. En fin d'après-midi, nous étions de nouveau en route, mais le pilote automatique ne fonctionnait que par intermittence. Le détroit de Malacca ressemblait à une version océanique d'un embouteillage sur autoroute ; je n'avais jamais vu une voie navigable aussi fréquentée. C'est ma première fois dans le détroit de Malacca et
C'est presque impossible à décrire. C'est un long couloir étroit entre la Malaisie et Sumatra. C'est très peu profond sur les côtés et il n'y a qu'une voie de navigation très étroite dans laquelle il faut rester, parce que juste sur les côtés... j'en parle dans l'histoire, mais je voulais vous donner un peu plus de contexte. Les pêcheurs installent ces pièges à poissons en bambou et ils sont juste au bord de la voie de navigation, donc vous ne pouvez pas... vous savez, comme nous avions un tirant d'eau faible, on ne tirait que trois pieds et demi, on aurait pu facilement sortir de la voie de navigation, mais on ne peut pas parce qu'on ne les voit pas. Ils ne sont pas balisés et n'ont pas de lumières, donc il faut rester dans les voies de navigation et il y a juste d'énormes navires qui entrent et sortent constamment dans les deux sens, donc il faut vraiment respecter les règles de navigation.
et je n'en parle même pas dans l'histoire ici, mais j'étais constamment à la radio cette nuit-là, genre : « Allô, ici le Stanley, navire Discovery, vous savez, tel ou tel navire à bâbord ou à tribord à cette distance, vous êtes sûrs de me voir ? Parce que vous savez, on est sur une trajectoire de collision. » Ça demandait une diligence incroyable et c'est incroyablement déroutant parce que les détroits de Malacca sont très bien éclairés avec toutes les lumières de navigation, mais ensuite vous avez tous ces navires et c'est... ouais, c'est un endroit assez... c'est assez flippant à traverser d'une certaine manière. J'ai fait d'autres traversées qui n'étaient pas aussi mauvaises que celle-ci, mais celle-ci était, de loin, la pire. Tôt en soirée, alors que la lueur de Singapour s'effaçait sur notre poupe de tribord, tout en faisant de mon mieux pour donner un sens à cette orgie de lumières de navigation, j'ai soudainement vu une boule de feu balancer d'avant en arrière au large de notre proue.
J'ai frotté mes yeux plusieurs fois en pensant halluciner, mais la flamme est restée. C'était quelqu'un en détresse, pas pour la première fois ces derniers jours. J'ai juré que c'était tout ce dont j'avais besoin : effectuer un sauvetage. Trois Indonésiens manœuvraient une barque avec des fûts de carburant pour la première fois sur le terrain et avaient apparemment perdu leur moteur. C'était difficile à déterminer car nous ne pouvions pas communiquer, mais il était assez simple de réaliser qu'ils avaient besoin d'aide. Je leur ai jeté une grosse ligne d'amarrage, je l'ai fixée sur le taquet de notre poupe et je me suis tourné vers la côte. Une heure plus tard, après avoir traversé un champ de mines de bateaux, j'ai trouvé un remorqueur prêt à emmener les naufragés en sécurité. Je leur ai souhaité bonne chance, d'une certaine manière ; je n'ai pas parlé, je ne parle pas indonésien, mais j'ai continué rapidement, reconnaissant que cela n'avait pas pris trop de temps précieux. Le détroit de Malacca est étroit et peu profond, et s'étend vers le nord-ouest, l'ouest, le sud et l'est, sur 400 miles entre la Malaisie et Sumatra.
Les instructions de navigation mettent en garde contre de nombreux dangers, mais les trois plus stressants sont les systèmes météorologiques connus sous le nom de Sumatras, des grains violents qui se forment au large des côtes indonésiennes, le trafic maritime évident, et les faibles profondeurs aux abords des couloirs de navigation, dont je vous ai parlé avec les filets. Et le radar ne peut détecter aucun des filets non plus. Ils sont invisibles. Une note en marge précise que plus de demandes d'indemnisation d'assurance dues à des impacts de foudre sont enregistrées dans cette partie du monde qu'ailleurs. La foudre a commencé bien à l'ouest, à 21h00. Pendant deux heures, il n'y a eu aucun son, juste un ciel rempli de traînées fascinantes de lignes blanches, tordues et maléfiques. Il y avait plusieurs impacts chaque seconde. C'était aussi impressionnant que terrifiant, et j'espérais que cela resterait à l'horizon. Mais vers minuit, il était clair que nous ne pourrions pas distancer la tempête. Pour une raison quelconque, l'avancée lente de la foudre m'a fait penser que ce ne serait que de l'électricité, bien que la ligne de nuages menaçants et tous les signes révélateurs de forts cisaillements de vent soient présents.
Fond plat, développements verticaux massifs, puis noir de charbon et énorme. Le genre de truc qu'on cherche quand on fait du parapente. Le front de rafale arrivait. Avec le recul, ma seule excuse pour m'être fait prendre si aveuglément est le mauvais fonctionnement de mon esprit fatigué. Quand ça nous a percuté, j'étais complètement impréparé. Le vent est passé de zéro à 35 nœuds en quelques secondes. Une mer forte a suivi instantanément. Je n'avais même pas pris la peine de réduire la grand-voile, qui était entièrement déployée. Le Discovery a dévié de 45 degrés et l'autopilote a, comme on pouvait s'y attendre, échoué à corriger la trajectoire. Je me suis précipité à la base du mât pour baisser la voile, mais quand je suis arrivé, je suis resté là, hébété, pendant ce qui m'a semblé être de longues minutes sans rien faire. Le bateau tremblait violemment. La pluie, le tonnerre et la foudre semblaient nous assaillir de toutes parts. Sans d'autopilote, je ne pouvais pas libérer la pression de la voile pour la baisser.
Si je faisais lâcher la drisse de grand-voile, le cordage qui maintient la grand-voile en l'air, la voile s'enroulerait autour des haubans et casserait tous les joncs, ce qui déchirerait la voile en lambeaux. Finalement, je sortis de ma torpeur et je cours à nouveau vers la barre. J'ai mis les moteurs encore en marche à fond, j'ai braqué le barreur contre le vent, en espérant que la voile puisse supporter l'énorme pression, et nous nous sommes mis en travers du vent. En faisant demi-tour, je suis à nouveau allé vers l'avant et j'ai fait lâcher la drisse de grand-voile instantanément, et heureusement, la voile s'est abattue sans dommage dans un désordre total. J'ai sprinté vers la barre et j'ai découvert que l'alarme du moteur tribord hurlait. Le moteur s'était calé. Je ne pouvais plus rien y faire maintenant. J'ai déployé l' STAY, la petite voile entre le foc et le grand-voile, et j'ai pris un cap vers la terre ferme. Au diable les filets de pêche. J'avais besoin de repos et d'abri. Alors que nous approchions de ce que j'espérais être une ancre utilisable, j'ai été percuté par un grand navire.
Après avoir dirigé à la main à travers un blizzard de pluie et d'éclairs et une parade de pétroliers pendant près de six heures, je me suis rappelé que j'avais saboté le moteur. J'ai ferlé l' staysail et j'ai laissé le Discovery ralentir. Sans trop réfléchir, j'ai saisi mon masque et une lampe sous-marine et j'ai plongé dans les profondeurs froides et noires, en me tenant fermement à la poupe. Alors, un peu plus de détails ici : la tempête était passée, mais il faisait nuit noire. Il n'y avait pas de lune, et c'est juste quand je lis ça et que je repense à ce moment que je me dis que c'est dingue. Je me suis mis un couteau dans la bouche et j'ai pris une des écoutes du foc que j'avais ferlé ; le pont était un vrai désordre quand la grand-voile était tombée. Elle était tombée à l'eau et s'était emmêlée dans l'hélice.
C'est ce qui a fait caler le moteur. Donc, en gros, j'ai mis mon masque, mes palmes, un couteau dans la bouche et j'ai sauté à l'eau. Je ne savais même pas à quelle vitesse le bateau avançait, même si on n'avait plus de voiles déployées. Il devait encore aller assez vite. Et je n'étais même pas attaché. Donc, si je n'arrivais pas à remonter sur le bateau et que je le ratais, c'était fini. Game over. C'était juste d'une stupidité insensée. Et c'était juste parce que j'étais tellement épuisé. Alors j'ai sauté et j'ai mis ma main dans l'échappement. L'hélice se trouve à environ un mètre et demi devant la poupe. Du coup, j'ai dû utiliser cet échappement pour me hisser et m'agripper à l'hélice. Et je pouvais juste la sentir.
L'eau est dégueulasse dans le détroit de Malacca. De toute façon, je n'aurais rien pu voir. Il était minuit. Mais je me suis hissé hors de l'eau et j'ai commencé à découper la voile comme un sourd. Et j'ai fini par réussir à tout sortir de là. Je remontais pour reprendre mon souffle, je redescendais, je remontais pour reprendre mon souffle, je redescendais. J'ai pu attraper l'échelle de bain quand j'ai fini et monter sur le pont. Et je suis resté assis là pendant quelques minutes en me disant : « Purée, mec, quel idiot. » Donc ouais, c'était un truc incroyablement stupide à faire. Ensuite, j'ai démarré les moteurs et j'ai utilisé le radar et le sondeur pour trouver ce que j'espérais être un bon endroit pour me reposer. C'est un autre point sur lequel je ne donne pas beaucoup de détails dans l'histoire. Mais ça mériterait un peu plus de contexte. Ces filets de pêche sont partout.
Elles sont solides, d'un gars à l'autre, au suivant, au suivant. Donc je savais grosso modo que j'allais juste passer au travers. Et puis, on s'en fout. Il me fallait un moteur. Il me fallait une ancre. Et il me fallait dormir. Alors je l'ai fait. Je suis entré. Je ne voyais rien sur le radar. J'ai juste quitté les couloirs de navigation à quelques milles et j'ai posé l'ancre. Ensuite, l'ancre a dérivé pendant une heure et demie. Il y a juste cette boue de limon vraiment bizarre dans cette partie du monde. Je suis resté là à regarder le radar et les cartes, en hochant la tête et en me cognant la tête contre la table de navigation parce que je m'endormais. Et enfin, elle s'est fixée. Et je me suis écroulé. Je me suis endormi. Et je me suis réveillé le lendemain matin. Et on était littéralement là où j'étais entré, dans ce minuscule interstice qui faisait probablement deux fois la largeur du Discovery.
Discovery faisait 30 pieds de large. C'est un catamaran de 57 pieds. Et j'étais juste passé par ce chenal entre les filets par pur coup de chance, pour poser l'ancre dans cette immense zone qui n'avait aucun filet au milieu. On était un peu comme dans une grande piscine, entourés de tous ces filets. Et je me suis réveillé sur une journée parfaite. Parfaitement reposé. C'était incroyable. Et voilà. Ouais, il n'y avait qu'un seul chemin tortueux pour atteindre l'endroit où nous étions ancrés. Et d'une manière ou d'une autre, nous avions réussi à naviguer dans ce labyrinthe par pur coup de chance. Je me sentais brillant. Aussi frais et vivant que la journée était lumineuse. Discovery et moi avions été confrontés à une épreuve de volonté impossible. Mais d'une manière ou d'une autre, on avait tenu bon. Nous avons tourné vers le nord à nouveau et sommes restés fidèles à notre cap jusqu'à ce que nous atteignions le lac Cowley un jour et demi plus tard. Je me souviens de cette période.
Le pilote automatique ne tenait que genre 20 minutes à la fois. C'était assez épuisant. Je m'endormais, puis je me réveillais parce qu'un truc faisait un bruit ou que quelque chose ne tournait pas rond. Je me suis rendu compte qu'on partait à 90 degrés de notre cap parce que le pilote automatique avait encore lâché. Mais je n'ai jamais réussi à le réparer avant qu'on ne sorte le bateau de l'eau plus tard cette année-là. Mais d'autres grains nous ont malmenés cette nuit-là. D'autres bateaux ont failli nous percuter. D'autres jurons ont explosé de ma bouche à chaque fois que le pilote automatique défaillant faisait des siennes. Mais rien ne pouvait plus nous arrêter. Au moment où nous avons atteint le lac Cowley, là où Discovery a été remorqué pile à l'heure, j'étais dans un état lamentable. Mais en même temps, j'ai ressenti un immense sentiment d'accomplissement. Et, incroyablement, une tristesse montante parce que c'était fini. Entre les batailles, il y avait eu des moments de clarté immaculés. Des instants précieux et rares de calme et de paix.
Et des expressions de soi saisissantes que je n'aurais jamais pu avoir en présence d'autrui. Sans aucun doute, cette expérience m'a rendu plus fort. Et j'espère assez sage pour ne jamais essayer de refaire ça. Je termine l'histoire avec une petite citation de Peter McWilliams : « Pour éviter les situations où vous n'êtes pas seuls. Pour éviter les situations où vous pourriez commettre des erreurs. Peut-être la plus grande de toutes. » J'espère que vous avez tous apprécié ça. Je reviendrai au podcasting habituel dès que possible. Merci. À la prochaine. Salut.
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Salut..
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